Poesia antes de la Poesía

Martes, llegas sin ganas, esperando ser más bendecido O un tanto más querido que éste lunes moribundo. Martes, más ajetreo y documentación. Llegas tembloroso, intentando no perder el control. En tu tiempo reposan los asuntos procrastinados, Tan indeseados como el lunes, pero aún más urgentes e infames. Martes, aún no llegas y yo trasnocho Pensando en las pocas horas que traes Para hacer lo que el olvido dejó desecho, Para ejecutar lo que aturde a mi corazón. Llega ya martes ineludible. Usa tus minutos, mueve el reloj. Dale paso a la mitad de una semana Densa, atafagada de sermones, Llena de vacios y desesperación.

Es de noche,  la frenética marea de hinchas se ha calmado, el suplicio electoral de un país se definió. Solos, un domingo cualquiera de un año agotador. pre-ocupando mi mente en el lunes entrante,  deseando que no pasen las horas, que se detenga el reloj; esperando un cambio contundente, una disrupción. El reloj continua su rumbo, nada detiene mi destino: Un lunes compungido, sufrido, movido, nunca añorado. Cada segundo me aleja de tu cálido abrazo, me destierra al frío de la avaricia,  me acerca a la jungla de actividades y documentos. Llegarán con su afán el martes y el miércoles. Tendré de nuevo tu abrazo un sábado tardío y un domingo rápido y divino. De nuevo Lunes. Una maldición.